Cuba sous embargo : témoignage depuis La Havane plongée dans l’obscurité totale. Effondrement énergétique et résistance quotidienne sous le blocus illégal américain.

Il est 22 heures et je suis sans électricité depuis 8 heures. Ce n’est pas une métaphore. C’est mon quartier, c’est La Havane, c’est Cuba tout entière en cette année 2026 que les économistes qualifient déjà, sans exagération, de pire année de l’histoire économique de l’île depuis les 70 dernières années.

J’écris cela à la lumière d’une lampe rechargeable — version moderne de la bougie, qui, comme elle, s’épuisera bientôt — et avec un téléphone portable branché sur une batterie externe que je recharge chaque fois qu’il y a du courant, ce qui n’est pas toujours le cas, loin de là. Les coupures d’électricité s’étendent depuis des mois jusqu’à 20 heures par jour. À certains moments, dans certaines zones de l’île, elles ont dépassé 40 heures consécutives sans fourniture électrique. 40 heures. Sans lumière. Sans eau. Sans réfrigérateur. Sans aliments conservés au frais. Sans rien.

Je veux que celles et ceux qui lisent cela comprennent ce que cela signifie concrètement, au quotidien, humainement. Cela signifie que ton enfant ne peut pas étudier. Que les centres de santé fonctionnent avec des générateurs qui tombent parfois en panne. Que cuisiner devient une prouesse logistique nécessitant des heures de planification. Que dormir en été à Cuba, sans ventilateur et à 32 degrés, est une torture lente et égalitaire qui ne distingue ni révolutionnaires ni dissidents, ni jeunes ni personnes âgées.

Il existe un récit qui circule dans certains médias occidentaux — y compris dans certains qui se disent progressistes — selon lequel Cuba s’effondre à cause de ses propres contradictions internes. Et il serait malhonnête de ma part de nier que ces contradictions existent. Bien sûr qu’elles existent. Mais expliquer ce que nous vivons aujourd’hui sans nommer ce que Washington a fait ces derniers mois reviendrait à expliquer un incendie sans mentionner qui a allumé l’étincelle.

En décembre 2025, dans le cadre de l’escalade déclenchée après l’attaque américaine contre le Venezuela, l’approvisionnement en pétrole vénézuélien qui alimentait Cuba a été coupé sur ordre du gouvernement américain. Et ce n’est pas seulement le pétrole du Venezuela : depuis le 29 janvier, tout pays qui fournit des carburants à Cuba peut être soumis à des sanctions. Tout cela d’un coup, sans possibilité de chercher des alternatives. Avec la froideur calculée de ceux qui savent exactement ce qu’ils détruisent.

Pense-y : une île dont l’économie dépend du pétrole étranger, à laquelle on coupe brutalement presque tout accès au carburant. Le résultat n’est pas seulement l’obscurité. Cuba a dénoncé que 28 % de sa population — près de trois millions de personnes — connaît des problèmes d’approvisionnement en eau courante comme conséquence directe du blocus pétrolier. Sans pétrole, pas d’électricité, et sans électricité, les pompes à eau ne fonctionnent pas. Sans pompes, pas d’eau. C’est aussi brutal que simple.

Le manque de carburant a également conduit des compagnies aériennes étrangères à suspendre leurs vols. Cela n’affecte pas seulement le tourisme — principale source de devises du pays — mais aussi l’aide humanitaire qui transitait autrefois par ces vols. Puis, comme si cela ne suffisait pas, en mai, le gouvernement américain a signé un décret exécutif élargissant les sanctions contre Cuba, visant des responsables, des entités, ainsi que ceux opérant dans les secteurs de l’énergie, de la défense, des mines et des finances. Les banques et entreprises étrangères faisant affaire avec des entités cubaines sanctionnées pourraient également être exclues des marchés américains. C’est ce dernier point qui est crucial. C’est lui qui change tout.

Parce qu’il ne s’agit pas seulement du fait que les États-Unis refusent de faire des affaires avec Cuba. Il s’agit du fait que les États-Unis menacent ceux qui veulent en faire.

La canadienne Sherritt est devenue en mai la première entreprise étrangère à annoncer son retrait de Cuba, où elle extrayait du nickel et du cobalt depuis les années 1990. Après elle, l’hémorragie s’est transformée en débâcle. Des chaînes hôtelières comme Iberostar, Blue Diamond et Meliá sont parties, transformant de manière sans précédent la carte hôtelière cubaine.

Que signifie cela pour nous ? Cela signifie des emplois qui disparaissent. Des devises qui cessent d’entrer. Des infrastructures qui resteront sans maintenance spécialisée. Le tourisme, qui était l’un des rares poumons restants de l’économie, a chuté de 55,8 % entre janvier et avril 2026 par rapport à la même période de l’année précédente.

Et oui, cela fait de cette année la pire pour l’économie cubaine en soixante-dix ans. Une période qui inclut la « période spéciale ». Qui inclut l’effondrement soviétique. Qui inclut toutes les crises que nous avons déjà vécues et que nous pensions insurmontables.

Oui, les Cubains résistent. Et je ne le dis ni comme un slogan ni comme de la propagande. Je le dis parce que je le vis. Je le vois chez la voisine qui organise des rondes pour aller chercher de l’eau au camion-citerne. Chez le médecin du dispensaire qui continue à recevoir chaque patient. Chez mon voisin qui a transformé une vieille marmite en four à charbon. Dans le petit commerce du quartier qui, grâce à des panneaux solaires installés, permet de recharger les appareils électroniques de tous les voisins.

Cette capacité collective de réinvention est réelle. Elle est nôtre. Personne ne peut nous la retirer.

Mais ce serait un mensonge — et je ne suis pas ici pour mentir — de dire que cette résistance est infinie ou qu’elle suffit à tout couvrir. Elle ne suffit pas. Elle ne peut pas suffire. Il y a des choses que la volonté individuelle ne peut pas résoudre : un réseau électrique détruit, des médicaments qui n’arrivent pas, toute une génération qui prend la décision silencieuse et douloureuse de partir.

L’émigration est la donnée qui me fait le plus mal et dont on parle le moins honnêtement. Des centaines de milliers de Cubains sont partis ces dernières années. Pas tous pour les mêmes raisons, pas tous avec la même douleur. Mais tous laissent un vide. Chaque départ est une forme de reddition collective face à des conditions qui deviennent insoutenables. Et plus la pression extérieure s’intensifie, plus cet exode s’accélère. Cela aussi fait partie du plan.

Trump a déclaré vouloir une Cuba capable de nourrir son peuple. Il l’a dit avec cette désinvolture propre à ceux qui n’ont jamais connu la faim. Parce que la politique qu’il applique — plus de 240 sanctions accumulées depuis janvier 2019 — ne nourrit personne. Elle détruit les conditions matérielles permettant à n’importe quel gouvernement, bon ou mauvais, de fonctionner. Elle détruit la capacité de production. Elle détruit les services de base. Elle détruit les gens.

Le ministre cubain des Affaires étrangères a averti qu’une agression militaire provoquerait un bain de sang, avec des milliers de Cubains défendant leur patrie et de jeunes Américains entraînés dans la violence par une politique impérialiste de domination, de pillage et de conquête. Des mots durs. Mais les faits qui les précèdent le sont tout autant : Trump a menacé à plusieurs reprises en affirmant que « Cuba est la prochaine » et a déployé des navires de guerre dans la région.

Ce n’est pas une rhétorique anti-impérialiste tirée d’un manuel. C’est la réalité géopolitique de 2026 vue depuis une île qui, depuis des décennies, sert de laboratoire du pouvoir américain en Amérique latine.

Je ne sais pas comment cela finira. Personne ne le sait honnêtement. Ce que je sais, c’est que l’obscurité que nous vivons ce soir n’est pas accidentelle, pas inévitable, pas le destin naturel d’un peuple. C’est une politique. Elle a un nom, un prénom et une signature exécutive.

Et elle doit être nommée pour ce qu’elle est : un siège délibéré contre une population civile. Un crime prolongé dans le temps avec la patience de ceux qui savent que l’accumulation de souffrance finit par briser les volontés.

Cuba résistera. Mais la résistance a un prix que nous payons, nous, les Cubains.

Je vais essayer de dormir. Il n’y a toujours pas de lumière.

José Enrique (Pepe) González

Communicant et historien autodidacte cubain, spécialisé dans les processus politiques et sociaux de Cuba.

Version originale :

Son las diez de la noche y llevo ocho horas sin electricidad. No es metáfora. Es mi barrio, es La Habana, es Cuba entera en este 2026 que ya los economistas llaman, sin exageración, el peor año de la historia económica de la isla en los últimos setenta años.

Escribo esto a la luz de una lámpara recargable —la versión moderna a una vela, que como esta, también se agotará pronto— y con el móvil conectado a una batería portátil que cargo cada vez que hay corriente, que no es siempre, ni la mitad de las veces. Los apagones llevan meses extendiéndose hasta veinte horas diarias. En algunos momentos, en ciertas zonas de la isla han superado las cuarenta horas continuas sin suministro eléctrico. Cuarenta horas. Sin luz. Sin agua. Sin nevera. Sin alimentos refrigerados. Sin nada.

Quiero que quien lea esto entienda lo que significa eso en términos concretos, cotidianos, humanos. Significa que tu hijo no puede estudiar. Que centros de salud funcionan con generadores que a veces fallan. Cocinar es una hazaña logística que consume horas de planificación. Que dormir en el verano cubano, sin ventilador y a 32 grados, es una tortura lenta y democrática que no distingue entre revolucionario y disidente, entre joven y viejo.

Hay una narrativa que circula en ciertos medios occidentales —incluso en algunos que se llaman progresistas— según la cual Cuba está colapsando por sus propias contradicciones internas. Y sería deshonesto de mi parte negar que esas contradicciones existen. Claro que existen. Pero explicar lo que vivimos hoy sin nombrar lo que Washington ha hecho en los últimos meses sería como explicar un incendio sin mencionar quién prendió la chispa.

En diciembre de 2025, como parte de la escalada desatada tras el ataque estadounidense a Venezuela, el suministro de petróleo venezolano que abastecía a Cuba fue cortado por órdenes del gobierno norteamericano. Y no solo el petróleo de Venezuela, desde el 29 de enero, cualquier país que suministre combustibles a Cuba, puede estar sujetos a sanciones.Todo de golpe, sin posibilidad de buscar otras alternativas. Con la frialdad calculada de quien sabe exactamente lo que está destruyendo.

Piénsalo: una isla cuya economía depende del petróleo extranjero, a la que le cortan de raíz casi todo el combustible. El resultado no es solo oscuridad. Cuba ha denunciado que el veintiocho por ciento de sus habitantes —casi tres millones de personas— tiene problemas con el abastecimiento de agua corriente como consecuencia directa del bloqueo petrolero. Sin petróleo no hay electricidad, y sin electricidad no funcionan las bombas de agua. Sin bombas no hay agua. Es así de brutal y así de sencillo.

La falta de combustible también provocó que aerolíneas extranjeras suspendieran los vuelos. Y no solo afecta el turismo –principal fuente de divisas al país–, sino que incluso afecta a la ayuda humanitaria que solía venir en esos vuelos. Luego, como si eso no fuera suficiente, en mayo el gobierno norteamericano firmó una orden ejecutiva que amplía las sanciones contra Cuba, dirigidas a funcionarios, entidades, así como a quienes operen en los sectores de energía, defensa, minería y finanzas. Los bancos y empresas extranjeras que hagan negocios con entidades cubanas sancionadas también podrían quedar excluidos de los mercados estadounidenses. Eso último es la clave. Eso es lo que lo cambia todo.

Porque no se trata solo de que Estados Unidos no quiera hacer negocios con Cuba. Se trata de que Estados Unidos amenaza a quien sí quiera hacerlos.

La canadiense Sherritt se convirtió en mayo en la primera empresa extranjera en anunciar que abandonaba Cuba, donde extraía níquel y cobalto desde la década de 1990. Tras ella, el goteo se convirtió en desbandada. Cadenas hoteleras como Iberostar, Blue Diamond y Meliá han salido, transformando el mapa hotelero cubano de manera sin precedentes.

¿Qué significa esto para nosotros? Significa empleos que desaparecen. Divisas que dejan de entrar. Infraestructuras que se quedarán sin mantenimiento especializado.

El turismo, que era uno de los pocos pulmones que le quedaban a la economía, ha caído un 55,8% entre enero y abril de 2026 respecto al mismo período del año anterior.

Y sí, eso hace que este sea el peor año para la economía cubana en setenta años. Que incluyen el período especial. Que incluyen el derrumbe soviético. Que incluyen todas las crisis que ya vivimos y que creíamos insuperables.

Sí, los cubanos resistimos. Y no lo digo como consigna ni como propaganda. Lo digo porque lo vivo. Lo veo en la vecina que organiza turnos para cargar agua del camión cisterna. En el médico del consultorio que sigue atendiendo a cada paciente. En mi vecino que convirtió una vieja olla en un horno al carbón. En el pequeño negocio del barrio que con los paneles solares que instaló ofrece cargar los aparatos electrónicos a todos los vecinos.

Esa capacidad de reinvención colectiva es real. Es nuestra. Nadie nos la puede quitar.

Pero sería una mentira —y yo no estoy aquí para mentiras— decir que esa resistencia es infinita o que alcanza para cubrirlo todo. No alcanza. No puede alcanzar. Hay cosas que la voluntad individual no puede resolver: una red eléctrica destruida, medicamentos que no llegan, una generación entera tomando la decisión silenciosa y dolorosa de irse.

La emigración es el dato que más me duele y que menos se discute con honestidad. Cientos de miles de cubanos han salido en los últimos años. No todos por las mismas razones, no todos con el mismo dolor. Pero todos dejan un hueco. Cada partida es una forma de rendición colectiva ante condiciones que se vuelven insostenibles. Y mientras más nos asfixian desde afuera, más se acelera ese éxodo. Eso también es parte del plan.

Trump dijo que quiere una Cuba capaz de alimentar a su pueblo. Lo dijo con esa desfachatez que solo tienen quienes nunca han pasado hambre. Porque la política que él aplica —más de 240 sanciones acumuladas desde enero de 2019— no alimenta a nadie. Destruye las condiciones materiales para que cualquier gobierno, bueno o malo, pueda funcionar. Destruye la capacidad productiva. Destruye los servicios básicos. Destruye a la gente.

El canciller cubano advirtió que una agresión militar provocaría un baño de sangre, con miles de cubanos defendiendo su patria y jóvenes estadounidenses arrastrados a la violencia por una política imperialista de dominación, saqueo y conquista. Palabras duras. Pero los hechos que las preceden son también duros: Trump ha amenazado reiteradamente con que "Cuba es la próxima" y ha desplegado buques de guerra en la región.

Esto no es una retórica antiimperialista sacada de un manual. Esta es la realidad geopolítica de 2026 vista desde una isla que lleva décadas siendo laboratorio del poder estadounidense sobre América Latina.

No sé cómo terminará esto. Nadie lo sabe con honestidad. Lo que sí sé es que la oscuridad que vivimos esta noche no es accidental, no es inevitable, no es el destino natural de ningún pueblo. Es una política. Tiene nombre, apellido y firma ejecutiva.

Y tiene que ser nombrada como lo que es: un asedio deliberado sobre una población civil. Un crimen sostenido en el tiempo con la paciencia de quien sabe que el sufrimiento acumulado acaba doblegando voluntades.

Cuba resistirá. Pero la resistencia tiene un precio que pagamos nosotros, los cubanos.

Voy a intentar dormir. Sigue sin haber luz.

José Enrique (Pepe) González

Comunicador e historiador autodidacta cubano, especializado en los procesos políticos y sociales de Cuba.